[Couplet 1]
Ce son tue, c'est un tube de dentifrice aux ordures
Radioactives, ton troisième pied s'active et bat la mesure
C'est une morsure de cobra, une torture
Une carcasse aux gros bras dans une carapace en or pur
Ce son plutôt lent est purulent
Plus collant que le sperme de Spiderman sur son collant
Plus affolant qu'un aveugle au volant, qu'un cuistot sans langue
Plus éternel que l'Empire Ottoman
Plus muet que le cadavre d'une carpe sur la tombe du Mime Marceau
Rares sont ceux qui l'écoutent
Plus rouge que le nez d'un clown saoul
Après avoir bu tout le sang d'une fourmi communiste
Ce son arrive de l'au-delà avec une cape, un anorak et une parka
Lappe-le comme l'eau d'un lac en Alaska
Kiffe ce son comme un coup de gong qui déclenche le combat
Entre ta mère le sumo et ton ex Queen Kong
Ce son est inclassable, insondable, invendable
Diablement vandale, incontestablement indémodable
Ce son s'écoute sans cartable, se chante à table
Se danse en crabe sur le sable et s'enterre à la cave

[Refrain] (x2)
Si tu apprécies ce son : cligne des yeux
Jusqu'à c'que cela devienne un tic nerveux
Oui, ce son, c'est un signe des dieux
Qui fait pousser sur ton visage un ou deux kystes hideux
[Couplet 2]
Ce son polisson, c'est pour Bowser sur son kart en pôle position
Pour les maçons qui bâtissent des escaliers en colimaçon
Pour les algues, les poissons qui trouvent l'âme sœur au bout d'un hameçon
Pour les moribonds, les nourrissons, les filles en slip ou caleçon
Pour les instit' de CP analphabètes et dissipés
Pour les dentistes édentés, pour ma planète au crétacé
Pour les types minces, évincés du bal des cétacés
Pour ceux qui s'endorment aux WC après avoir régurgité
Pour ce fantôme opaque aux omoplates saillantes
Qui marche drap dans la patte avec des blattes vaillantes
Ce son, c'est comme une blague marrante
Ça fait sourire les impatients même dans les salles d'attente
C'est pour les pakis portant des kippas qui vendent du poulet tikka
Casher, pas cher dans tous les tier-quar de ris-Pa
C'est pour les nuls, pour ceux qui portent des gilets par balles
En papier bulle ou des protège-tibia en tulle
C'est pour les batraciens martiens qui squattent les bars terriens
Les pharmaciens qui crèchent dans des nids bactériens
Les fantassins, les marcassins dans les bacs à sable
Les nains sur des échasses incassables dans le grand bassin
C'est pour tous mes fans qui m'envoient des photos de leur crâne
C'est pour les chibres d'âne dissimulés dans quelques cheese nan
Pour les chips et les légumes et pour les eunuques polygames
Et ça se fume, c'est une substances illicite, ce son excite l'âme
[Refrain] (x4)

Squid à la prod
Ce son tue, c'est un tube