Este no es un cuento de hadas
Con princesas que se casan
Esto no es la Biblia en verso
Con un Dios que escupe fuego

Es la historia cotidiana
Con un nombre de muchacha
Una historia sin palabras
Porque la miseria no habla

Lo más duro fue ir a casa
Qué horas son, por dónde andas
Casi siempre te retrasas
Por qué lo haces y no llamas

Tienes la mirada extraña
No te habrás fumado nada
Cielo santo, la que se arma
Si él nos oye y se levanta

Deberían los muros de nuestra ciudad
Adornarse con fotos de aquel animal
Que navaja en la mano logró arrinconarla
En cualquier descampado u oscuro portal

Si llorando te crees que lo vas a arreglar
De mujer a mujer me lo vas a contar
En la falta primera no quieren pensar
Y al llegar la segunda deciden actuar
La vecina es quien contacta
Una amiga de la infancia
Las pesetas que ella araña
Los ahorros que guardaba

Mejor que él no sepa nada
Sólo es un fin de semana
Dices que andas de acampada
Que el domingo estás en casa

La primera ocasión que subía en avión
Del avión al hotel y de allí al hospital
Ella puede que nunca consiga olvidar
Y el domingo a las diez volverá con papá