Nacido como el toro para el luto;
Tu mirada de sal arrebatada;
Tu palabra, martillo del silencio;
Tu no vas a morir: viento del pueblo

Apacientas la sangre de los muertos;
Pacientemente siembras el centeno
Para amasar el pan que nos acerque
Un futuro negado tanto tiempo

Debemos escribir para el futuro
Para el hombre que emerge de la noche;
Para el niño que apunta al infinito
Con su fusil cargado de canciones

No es útil destrozar las alambradas
Que nos cercan, a pecho descubierto;
Hay que buscar sin tregua al compañero
A todos los que están en el secreto

Nadie oficialmente te reclama
Todos son responsables de tu muerte;
Alguien pondrá tu nombre en una calle
Como una calle más, maquinalmente

Pero todos sabemos nuestra historia
Esa si la sabemos fijamente
Sólo tiene un sentido nuestra senda
Hacia la libertad o hacia la muerte